حريرٌ وياقوتٌ وألفُ مصباح (قصيدة من الهند)

 حريرٌ وياقوتٌ وألفُ مصباح

ديوالي في بيت الأجداد

حريرٌ وياقوتٌ، وقلبٌ يخفقُ طربًا، والأرجوانُ يزهو الليلةَ، كما شاء الحظُّ وكتب. بيتُ الأجدادِ يرتدي حلّةَ الأعياد، وممرّاتُه العتيقةُ تتزيّنُ بألسنةِ النيران.

ألفُ مصباحٍ تقليديٍّ (ديّا) تصطفُّ على الدرجات، ووميضُها الذهبيُّ يتسلّقُ المكانَ ويزدادُ توهّجًا، والفناءُ يتلألأ، والليلُ يحلّقُ في فضاءِ النور، إذ تأتي لاكشمي لتباركَ هذه الليلةَ وتفيضَ عليها الخير.

يفوحُ الهواءُ بعبيرِ الحلوى والتوابل، وتتراصُّ كراتُ اللادو وحلوى الساندش الشهية، وأطباقُ الفاكهةِ مصطفّةٌ في السلال، وطرودٌ أُعدّت بمحبةٍ لأهلِ القرى والجوار.

من القرى البعيدةِ يبدأون في الوصولِ رويدًا، وتُحيي ضحكاتُهم البيتَ العتيقَ من جديد؛ فلكلِّ أسرةٍ نصيبٌ من بهجةٍ صغيرة، وحصّةٌ من وفرةِ الخيرِ في ليلةِ ديوالي.

ثم تنفجرُ المفرقعاتُ في السماءِ المخملية، وتتطايرُ شراراتُ ألفِ لونٍ ولون، ويركضُ الأطفالُ ضاحكين، والبهجةُ تضيءُ وجوهَهم، بينما تتركُ الصواريخُ الناريةُ ذيولًا من الضوءِ في عتمةِ السماء.

يجلسُ توبي هادئًا، قريبًا منّي، رفيقًا وقورًا وسطَ كلِّ هذا الصخبِ والمرح؛ يراقبُ الاحتفالاتِ والمصابيحَ والحشود، فيما تنفجرُ المفرقعاتُ الصاخبةُ في مكانٍ غير بعيد.

أفكّرُ في جدّتي، وهي ترتدي حريرَها الخاص، وتلتقطُ الصورَ في المكانِ الذي شهدَ أجيالًا من العائلة؛ كان خدمُ البيتِ، في الماضي، يشعلونَ المصابيحَ بأيديهم، وتعبرُ خطواتُهم الهادئةُ أرجاءَ الدار.

أمّا اليوم، فقد صار لكلِّ مصباحٍ لهبٌ كهربائي، لكنّ البيتَ القديمَ لا يزالُ يتذكّرُ كلَّ اسم؛ قد يغيّرُ الزمنُ طرائقَ احتفالِنا وتعبيرِنا، لكنّ ديوالي لا تزالُ متوهّجةً في قلبِ بيتِ الأجداد.

وحين أقفُ بثوبي الحريريِّ الأرجواني، وسطَ الضحكاتِ والمصابيحِ وحلوى الحليبِ البيضاء، أشعرُ بالماضي والحاضرِ وهما ينسجانِ معًا خيوطَهما، ألفُ ذكرى عتيقة، ومهرجانٌ يفيضُ بالبهاء.

© رونا سريفاستافا، 2026

الصورة: آلان إل. بولز

 

Silk, Rubies and a Thousand Lamps

Diwali at the Ancestral Home

Silk and rubies, a heart that thrills,
Magenta tonight, as fortune wills.
The ancestral house, in festive attire,
Its ancient corridors dressed in fire.

A thousand diyas line the stairs,
Their golden flicker climbs and flares;
The courtyard glows, the night takes flight,
As Lakshmi comes to bless the night.

The air is fragrant with sweets and spice,
Laddoos and sandesh, piled up nice;
Platters of fruits, in baskets arrayed,
And packets for villagers, lovingly made.

From distant hamlets they slowly arrive,
Their laughter making the old house alive;
For every household, a little delight,
A share of abundance on Diwali night.

Then crackers erupt in the velvet sky,
Sparks of a thousand colours fly;
Children run laughing, their faces aglow,
While rockets leave trails in the darkness below.

Toby sits quietly, keeping me near,
A solemn companion to all the cheer;
He watches the revels, the lamps and the crowd,
While distant firecrackers burst rather loud.

I think of Grandmum, in silks of her own,
Posing where generations have grown;
Once, the sewadaars lit lamps by hand,
Their gentle footsteps crossing the land.

Now every lamp wears an electric flame,
Yet the old house remembers each name;
Time may have altered the ways we impart,
But Diwali still glows in the ancestral heart.

And as I stand in my magenta silk,
Amidst the laughter, the lamps and the milk-white sweets,
I feel the past and present entwine
A thousand old memories, and a festival divine.

( c) Runa Srivastava 2026
Image Alan L Boles